Ребята, тут один "карбонарий" столько нагадил всякой рифмованной белибердой, что я вижу как краснеют лица авторов, расположенных рядом творений.
Мне лично оскорбительно что-либо приличное размещать среди этого коричневого, красного мракобесия. Тут бы очистить зерна от плевел надо.
Так перед людьми стыдно, скажут, что я вожусь с расистами. За татар так вовсе обидно.
Жутко становится читать стихи этого ленинюгенда. В отличии от СССР и компартии, Германия, в содеянном ею злодеянии покаялась и не списала его на прочих, разных шведов. Так гласит история из города Нюрнберг.

Замечательная тема превращается в поле боя.
Жора Жук, прошу быть деликатнее и осторожнее в выражениях, иначе мне придется начать работать ластиком. Я вообще-то против цензуры, но если так будет продолжать, нам от нее никуда не деться.

Так поступают сектанты.
Цитаты из Библии они обкладывают своими возрениями (подкладками). Неподготовленные люди начинают думать, что так записано в Библии.
Таким образом дьявол смущает невинные девственные души своими измышлениями. Остерегайтесь.

Чёрный камень Каабы.

Он драгоценной яшмой был когда-то,
Он был неизречённой белизны –
Как цвет садов блаженного Джанната,
Как горный снег в дни солнца и весны.

Дух Гавриил для старца Авраама
Его нашёл среди песков и скал,
И гении хранили двери храма,
Где он жемчужной грудою сверкал.

Но шли века – со всех концов Вселенной
К нему неслись молитвы, и рекой
Текли во храм, далёкий и священный,
Сердца, обременённые тоской…

Аллах! Аллах!
Померк твой дар бесценный –
Померк от слёз и горести людской!

Иван Бунин.

Ребята! В капкане болтался дилетант и профан.

Стихи о Каабе написал великий русский поэт-эмигрант лауреат Нобелевской премии Иван Бунин.

Безвкусица сродни бездарности...

Вспомнилось. Некоторое время назад сотрудниками милиции Москвы была задержана бригада. Препроводили всех в участок. Там стали разбираться, интересуясь документами и фамилиями. Один показал документы: Андреев из Киева. Регистрациия не удовлетворительная. Сиди дальше. Другого проверяют: Онищенко, москвич. Перед ним извинились и отпустили, пожелав трудовых успехов. Первый просил выпустить, но ему сказали: сиди хохол! Он начал доказывать, что он русский и русее не будет! Его коллега просил за него и уверял, что хохол именно он. Причем националист украинский! Его тактично вывели из отделения. А мосье Андреев еще некоторое время провел на лавочке внутри.
Вот так.

Прости, что жизнь прожита...
И в этот осенний вечер
Взошла твоя красота
Над запоздавшей встречей.
Прости, что не в двадцать лет,
Когда все должно случиться,
Я отыскал твой след
У самой своей границы.
Неистовый наш костер
Высветил наши души.
И пламя свое простер
Над будущим и минувшим.
Прости, что жизнь прожита
Не рядом... Но мне казалось,
Что, может, и жизнь не та...
А та, что еще осталась?


Андрей Дементьев.

Первый снег

Над узким каменным двором
Царит немая тишь.
На высоте, перед окном,
Белеют скаты крыш.
Недолгий гость осенней мглы
Покрыл их, первый снег,
Гнездя на острые углы
Пушистый свой ночлег.

* * *

Он мчится в воздухе ночном
Как шаловливый дух,
Сверкает, вьется за окном
Его капризный пух.
И скользкий камень мостовой,
И оголенный сад
Он схоронил бесшумно в свой
Серебряный наряд.

* * *

Пусть завтра он исчезнет, пусть
Растает он чуть свет;
Мне сохранит немая грусть
Его мгновенный след;
Волненья девственных надежд
Я провожу, смеясь,
Как белизну его одежд,
Затоптанную в грязь.

1912

Ал. Грин

Не привыкайте никогда к губам,
Что будто бы вам издавна знакомы,
Как не привыкнешь к солнцу и ветрам
Иль ливню средь грохочущего грома!

Да, в мелких чувствах можно вновь и вновь
Встречать, терять и снова возвращаться,
Но если вдруг вам выпала любовь,
Привыкнуть к ней - как обесцветить кровь
Иль до копейки разом проиграться!

Не привыкайте к счастью никогда!
Напротив, светлым озарясь гореньем,
Смотрите на любовь свою всегда
С живым и постоянным удивленьем.

Алмаз не подчиняется годам
И никогда не обратится в малость.
Дивитесь же всегда тому, что вам
Заслужено иль нет - судить не нам,
Но счастье в мире всё-таки досталось!

И, чтоб любви не таяла звезда,
Исполнитесь возвышенным искусством:
Не позволяйте выдыхаться чувствам,
Не привыкайте к счастью никогда…….

Отчаянье

У меня не ходят ноги
И глаза мои не видят,
И ухабисты дороги,
И друзья, что ненавидят...
У иссохшего колодца
Никогда мне не напиться.
Я не знаю, с чем бороться,-
Просто, не к чему стремиться...
Просто я одна на свете
Без надежды, без приюта...
Заметает пеплом ветер
Эти скверные минуты.

У меня исчезли мысли
И моё остыло тело...
Я простилась с этой жизнью,
А душа - не отлетела...

Спи, девочка моя,
Раскинувшись во сне,
Уснувшие моря
Несут твою постель

В вечерней тишине
Прижмись ко мне, прижмись,
Картину на стене
Еще ласкает кисть.

И шепотом слова
Услышаны едва
Как сладко ты спала,
Как поздно ты легла.

Меня влечет туда,
Где дни горят в огне.
И ты – моя звезда –
Летишь навстречу мне.

В вечерней тишине
Прижмись ко мне, прижмись,
Картину на стене
Еще ласкает кисть.

Добрый день, всем людям, которые здесь бывают!
Я здесь только гость. Никого не цензурить, не править прав не имеющий.
То, что я здесь пишу, это всего лишь моё конституционное право говорить то, что я думаю.
Если благодаря наличию моего мнения из форума вымараты дрянные стихи, это значит, что я не зря ворчал.
Но ведь никто никого не заставлял убирать стихи. Это решение принято самостоятельно. И оно верное.
Остаётся надеяться, что последующие произведения будут лучше.
Мой взгляд - это мировозрение одного частного лица. Даже на своих детей не распространяющего никаких безальтернативных приказаний. Слушаться им меня или нет, они решают сами. Практически с 5 лет. Хотя я не уверен. Быть может, с рождения. Но тогда было не ясно, то ли согласен со мной грудничок, то ли нет.
Так что я в цензоры не гожусь.
Желание других людей - вернуть достославные времена запретов, - вешать на меня просто смешно.
Но уметь хорошее отличать от плохого необходимо. Это называется вкус.
Жизнь гораздо многообразнее нас, придёт день, она поправит и меня, в чём я, собственно, и не сомневался никогда.
А теперь я удаляюсь. Я знаю ещё тома стихотворенйи, но тех, что я уже разместил довольно. Тот, кто прочитает их сможет потом сам найти, что ему захочется.
С уважением, Ержан.

1
Предчувствиям не верю и примет
Я не боюсь. Ни клеветы, ни яда
Я не бегу. На свете смерти нет.
Бессмертны все. Бессмертно всё. Не надо
Бояться смерти ни в семнадцать лет,
Ни в семьдесят. Есть только явь и свет,
Ни тьмы, ни смерти нет на этом свете.
Мы все уже на берегу морском,
И я из тех, кто выбирает сети,
Когда идет бессмертье косяком.

2
Живите в доме - и не рухнет дом.
Я вызову любое из столетий,
Войду в него и дом построю в нем.
Вот почему со мною ваши дети
И жены ваши за одним столом, -
А стол один и прадеду и внуку:
Грядущее свершается сейчас,
И если я приподымаю руку,
Все пять лучей останутся у вас.
Я каждый день минувшего, как крепью,
Ключицами своими подпирал,
Измерил время землемерной цепью
И сквозь него прошел, как сквозь Урал.


3

Я век себе по росту подбирал.
Мы шли на юг, держали пыль над степью;
Бурьян чадил; кузнечик баловал,
Подковы трогал усом, и пророчил,
И гибелью грозил мне, как монах.
Судьбу свою к седлу я приторочил;
Я и сейчас, в грядущих временах,
Как мальчик, привстаю на стременах.

Мне моего бессмертия довольно,
Чтоб кровь моя из века в век текла.
За верный угол ровного тепла
Я жизнью заплатил бы своевольно,
Когда б ее летучая игла
Меня, как нить, по свету не вела.

***

Арсений Тарковский

Добрый день!
Помню, что обещал не появляться, каюсь. Просто я очень люблю поэзию, вот и не утерпел. Читайте ещё, это весело.

…И в щель образовавшуюся хлынул
Внутри не помещавшийся народ!..

Случилась населения утечка,
Часть внуков оказалась за стеной.
Стал монастырь местечком. А местечко
С годами обещало стать страной.

И косвенные внуки и прямые –
Все грамоты боялись, как чумы.
Была страна, где все глухонемые.
И был один язык: гы-гы… мы-мы…

Поймёшь не сразу, кто о чём горланит
В угаре всенародной кутерьмы…
«Гы-гы…» - толпе советует парламент,
Толпа не соглашается: «Мы-мы…»

Один кричит про вспашки новый метод,
Другой – конец, мол, света недалёк, -
«Гы-гы… Мы-мы…» - вопят и тот, и этот,
И в результате – вроде диалог.

Лингвисты из какой-то Миннесоты
Пытались местный выправить язык,
Но тут уж возмутились патриоты:
Пускай народ гутарит, как привык!..

Страна была когда-то даровита,
Но умников с годами умер вид,
И как итог – на стало алфавита…
«Гы-гы… Мы-мы…» - вот и весь их алфавит.

Бывало, кто-то вдруг да испытает
Соблазн на солнце выползти из тьмы…
Стараются… Но звуков не хватает
Провыть «Мы не рабы-ы!… Рабы не мы-ы!…»

Такую вот переживают драму
Талантливейший некогда народ…
Бессмертный текст, как «Мила мыла раму»,
Ничей не выговаривает рот!..

Подумаешь – и сразу станет жарко,
Что ж будет со страной несчастной той,
Когда однажды в мир придёт Петрарка,
А после – страх подумать! – Лев Толстой?!.

А впрочем, есть один толковый малый…
У рыночных слоняется ворот…
Так тот других нормальнее, пожалуй,
Но приглядишься – полный идиот!..

Вы поняли теперь, как вредно это –
Косить под дурачка гы-гы… мы-мы?
…Так был наказан хитрый плут Мазетто,
А вместе с ним его потомки. Мы.


Мне понравилось. А вам? С уважением, Ержан.

Ержан, а мне вот это понравилось.

Восходя дорогой горной прямо к бездне голубой,
не печалься, брат мой гордый, будет нам ещё с тобой
и парча ковров ценнейших, и невиданный фарфор,
и красавиц августейших неожиданный фавор.
Не раздавят нас, ей-Богу, ни чужбина, ни нужда.
Будет нам всего помногу. А не будет - не беда.

И когда недуг сердечный вдруг сожмёт тебя в горсти,
не печалься, друг мой вечный, твой корабль уже в пути.
Не зазря ломал ты крылья, не напрасно ты страдал,
и бесился от бессилья, и от холода рыдал.
Потеряешь счёт пожиткам, предсказаньям вопреки.
Будет нам всего с избытком. А не будет - пустяки.

И покуда шёпот струнный всё зовёт куда-то вдаль,
Дольше срока, принц мой юный, не продлится твой февраль.
Вспыхнет утро, грянут грозы, льды сойдут, снега сойдут,
и твои ночные слёзы дневным садом прорастут.
Будь что будет, знай, не медли, путь не близок, в добрый час!..
Там посмотрим - будет, нет ли... Не печалься, будет с нас.

М. Щербаков

Венок с букашками


Жуки и букашки вкушают нектар
с цветов моего венка.
Я песенку им сочиняю в дар:
пусть думают, жизнь легка!

И пусть им неведом останется страх,
когда с вершин бытия
на них обрушится стая птах -
таких же певчих, как я -

и хищных таких же: мы все заодно
в цепочке земных существ,
нам всем и цвести, и летать дано,
и петь - и не знать, кто - съест...

Л.Кириллина.

Медвежий угол

Глаза закроешь – белый день,
глаза откроешь – ночь окрест,
Пряди, зима, свою кудель…
Позёмка, шпалы, переезд.
И вспять нет сил, и вдаль невмочь,
и опустелая земля
за пядью пядь вмерзает в ночь...
Поземка, насыпь, колея.
Зловеще, веще снег скрипит,
и настежь боль, и чаще след.
Обходчик в будке глушит спирт,
и, кажется, с библейских лет…
Он по повадкам, что медведь,
но, как и я, лесам чужой
медвежьим этим. Круговерть
зимы сильнее спирта жжет.
Плеснет он полстакана мне,
угрюмо скажет: пей до дна…
Глаза откроешь – ночь темней.
Глаза закроешь – тишина...

Олег Горшков.

P.S. Олег - наш современник. Живёт в Санкт-Петебурге. У него есть свой сайт.

Как и раньше предпочитаю Геннадия Шпаликова:

С паровозами и туманами
В набегающие поля
На свидания с дальними странами
Уезжаем и ты и я.
Уезжаем от мокрых улиц,
Безразличия чьих-то глаз,
Парусами странствий надулись
Носовые платки у нас.
Мы вернемся, когда наскучит
Жизнь с медведями, без людей,
В город мокрый и самый лучший,
В город осени и дождей.

и Сергея Шкаликова

Я pисyю на окне глаз твоих косые стpелы,
Я игpаю на тpyбе водосточной неyмело.
Я тебе постpою Кижи, взяв от спичек коpобок,
Я летаю над Паpижем, задевая потолок...

Я pисyю на окне, я смотpю в пyстые стены,
Оставляя на песке cовеpшенные поэмы.
Я pаскpашиваю гpезы, я летаю в облаках.
О боже, может - может, пpосто я дypак?

Отчего от счастья слезы; слезы гоpя; гоpя моpе;
Счастья тихий pyчеек, yбегающий в песок.
Я pисyю на окне, сам с собою гpомко споpя,
Поиск истины в вине: истина чего-то стоит...

Спит кyкyшка на часах. Может поздно, может pано -
Hет y вpемени стоп-кpана, нетy кpыльев на pyках.
Где-то там засох в пyстыне счастья тихий pyчеек,
Я один в своей кваpтиpе,
а над небом - потолок.

О счастье мы всегда лишь вспоминаем.
А счастье — всюду. Может быть, оно —
Вот этот сад осенний за сараем,
И чистый воздух, льющийся в окно.
В бездонном небе лёгким белым краем
Встаёт, сияет облако. Давно
Слежу за ним... Мы мало — видим, знаем...
А счастье — только знающим дано.

Окно открыто. Пискнула и села
На подоконник птичка. И от книг
Усталый взгляд я отвожу на миг.
День вечереет. Небо опустело.
Гул молотилки слышен на гумне...
Я — вижу, слышу, счастлив. Всё — во мне.

Иван Бунин.

Кроме Ахматовой, Блока и Лермонтова - никого не признаю. А современную поэзию терпеть не могу! "Травка зеленеет, солнышко блестит" ФУ!

Решительное заявление!

Неужели она вся такая?

Для меня да.

Вот!.. И не поспоришь! Тут совсем рядом осталось и до полного отрицания всей мировой культуры и всех современных достижений! Я восторгаюсь!

А как Вам кажется, Булгаков тоже отрицал современные ему вещи и предпочитал проверенные временем? Ну, например, поэтов и писателей. Большая библиотека - не признак предпочитаний тех книг, которые в ней находятся, а указывает, что просто есть такие книги! Или, в крайнем случае, что с ними человек ознакомился! А уж о школьных годах и говорить не приходится - там все предопределено.

В литературе нет сейчас достижений. В поэзии именно. Ну а кого из современных стихоплётов можно назвать поэтом?

Добрый день!
Мне трудно с вами согласится. Видимо мы разные книжки читаем. Или по-разному.
Среди тех кто вам не нравится есть Цветаева и Есенин, Мандельштам и Пастернак, Бродский и Шпаликов, Высоцкий и Окуджава...
Мне жаль вас.
А они из разряда тех, кто давно сам выбирает, кому ему нравится хочется, а кому нет.
Вероятно к вам они повернулись своим задом, похоже вы чем-то им не понравились.
Быть может, безвкусицей?
С уважением, Ержан.

А вот из современного:

Восстала нетеpпенья дpожь,
И pвутся удила.

Нам ясен путь,
Нам нужен вождь,
Котоpый - как стpела.
Нам нужен вождь, чей взгляд, как нож,
Вонзиться б в сеpдце мог...

Татьяна Лифанова

Это уже прошлое, как не печально. Вернее не прошлое, а классика.

А современные есть. Я сам не ожидал, но они есть! Вычитал много на сайте Стихи.ру.

Цветаеву не люблю, так как в её стихах душевнойсти нет.."Мой Пушкин" не вспечатляет, а женщин, которые бросают собственных детей в детдомах, вообще даже слышать не хочу.
Есенин - есенина не люблю за его "гулокость". Муж у меня его обожает, так как Россия в его стихотвореняих красивая. красивая. не спорю, но не моя. Не мои это стихи, не моя поэзия. Всё просто.
Мандельштам - ну а что у него такого замечательного? Тоже не моё...
Пастернак...как поэт, он никакой. А как перводчик - просто супер.
По поводу остальных четверых промолчу...если человеку не подходят эти стихи, если я не вижу себя в них. пчоеум они мне должны нравится, а писать известные фамилии, лишь бы выпендриться? Не хочу.
Кого могу выделить - Маяковского. Видно,что человек работал над собой...да ив ообще должен был быть очень интереснйо личностью. Пушкин - "наше всё" и т.д. Именно работал над собой....а не просто сочинял.
Почему я так рассуждаю о современной поэзии, так как 3 года проучилась в Лит институте имени Горького. Поэтому знаю, что такое - современная поэзия:)

Лихо Вы их всех задвинули!
Я бы поостерегся высказываться столь категорично.

Кстати, вспомнил, одно из любимых. Даю ссылку, сликом большое http://www.ruthenia.ru/60s/pasternak/kogda/vakhanalia.htm

....
Февраль, седой ворчун и враг всего живого,
Насвистывая марш зловещий похорон,
В предместьях сеет смерть и льет холодный сон
На бледных жителей кладбища городского.

Улегшись на полу, больной и зябкий кот
Не устает вертеть всем телом шелудивым;
Чрез желоб кровельный, со стоном боязливым,
Поэта старого бездомный дух бредет.

Намокшие дрова, шипя, пищат упрямо;
Часы простуженной им вторят фистулой;
Меж тем валет червей и пиковая дама, -

Наследье мрачное страдавшей водяной
Старухи, - полные зловонья и отравы,
Болтают про себя о днях любви и славы...(с) Бодлер...

если было - простите-простите...

Я не вижу категоричности....если есть Есенин, это не значит, что он будет нравиться всем.

Категоричность в характеристиках.
Насчет того, что может не нравится - согласен.

О Боги:) Так смешно это читать...
А вы великий, чтобы остальных свиньями называть? Не по-мужски это...уж точно не по-мужски:) Сказал и в кусты...

Вот ведь странно.
Как запросто люди узнают себя сами.
Ведь моё обращение не относилось ни к кому.
Так можно сказать о тех, кого я называю быдлом, чернью и т.д.
Видимо люди вправе сами решать, что из сказанного касается их, а что нет.
Я рад, что в мои слова смотрят, как в зеркало, и наблюдают свои отражения.
Вероятно, я действительно не так прост, как считаю себя и что-то великое и героическое во мне есть.
Спасибо.
P.S. Рискую угадать, но я замечаю косвенные признаки... Даже язык коверкает знакомо до боли. Прячась за тряпочку болтать о чести, - достойное свойство. Называется провокация.

Советую спуститься на землю. Если в литературе есть такое поянтие, как СКРЫТОЕ сравнение. Скрыто сравнили вы пользователей со свиньями...и не надо отмазок. Они не действуют. читать неритяно...взрослый человек, а такое себе позволяет. Не может людмя нравитяс всё то, что нравится Вам. На вкус и цвет, как говорится. Я свою позцию объяснила...а вы...
Повторяю, взрослые люди так себя не ведут. Вы просты, как 3 рубля...просто делаете из себя того, кем не являетесь.

Ветвь апельсина смотрит в небо
Без грусти, горечи и гнева.
Она, безмолвие храня,
Следит за угасаньем дня.

В какой-то вечер, с этим схожий,
Она пройдет зенит свой тоже
И канет в ночь, и вновь начнет
История круговорот.

И будет ствол еще годами
Вступать с жарой и с холодами
Все в ту же сделку, а затем
На землю ляжет, тих и нем.

А после дерево другое,
Зеленое и золотое,
Шатром листвы укроет вновь
Земную грязную любовь.

И смотрит ветвь с плодами в небо
Без грусти, горечи и гнева.
Она, безмолвие храня,
Следит за угасаньем дня.

О сердце робкое, ужели
Не выучилось ты доселе
Отваге тихой и простой
У этой ветви золотой?


Из пьесы Теннесси Уильямса "Ночь игуаны". Возможно, он и есть автор. А перевод Мелковой.
По-моему замечательно.

По-моему тоже!

Вот только не совсем понятно, кто автор. Может, сам старик Уильямс.

Может быть и так. Сам себя цитировал?